書本四次打開，四次合上，我四次的的坐在窗前，揉搓掉寫好的詩稿。

無數的幻想，無數的憂愁，無數的夢游過了黃金時代，游過了那在水一方的情懷，生命的一切便從此默默地平添下幾分詩情，幾分憂郁，幾分欣慰，幾分迷離……

我是不愿意躺進你默許的生活，是怕壓碎了你身下的雨露，那晶瑩了搖擱著是一片片你我的旋暈，但最后我還是輕輕搖碎那溫馨而有平淡的雨露。

是前些年的冬季，天氣不是很冷，我停筆打窗外遠遠地望卻，你對我笑而不語。就是那件簡單單的一瞥，那些老打擾我的思緒平靜后蕩然無存，就是你，一株靜默的薔薇，幾分張揚，卻又有幾分恬靜，含刺的枝椏，搖擺在那在水一方擱淺的港灣。

多少次深情的目光依稀走過你的身旁，你笑而不語，而我就那么簡簡單單的接受了你闖入我生活的現實(或許是我闖入了你的世界)，但現在我知道，那一開始把你帶回家便是一種錯誤的開始。

相知的歲月中，自己分明是喜歡，卻要說你冷漠的孤寂；分明還是熱情，自己卻硬要冷峻，時常當眾所要取消你的養料，說你不夠嬌美，但卻又深夜偷偷為你點燈，給予幾分憐愛，能說的永遠是那分不清地迷離情懷。

記得有一個夜晚，我把你帶到我那閣樓的頂峰，我訴請那嘌呤的回憶，訴寫一棵棵易于感人的心事，而你卻只是沉默中對視，笑而不語。

也許你永遠那樣的深沉，那樣的讓自己為你感到神秘，有或許是因為自己不是一個真實的作者，永遠無法寫透你紅潤的心房，但不知怎么的，我常常還是會無意的寫下你的名字，從那合上與翻書之間，一次次深夜的寫下。

你一再沉默，不知為什么，或許是有意示的暗示于我：我將是你漂泊一生的過客，你不屬我，我不屬于我、所以你一再對我默語。

但固執的我認為“旅客要在每一個生人的門前敲扣，才能瞧到自己的家門，人要在外面到處漂泊，最后才能走到最深的內殿”，所以我一直選擇等待，等待一個破曉黎明的沉默。

一直想你是哪個時代的遺留者，自己的筆為什么不能將你寫的清亮，想你是哪個朝代的詩人的言語，為什么自己不能把你讀的那么的安靜，想你……

現在我要飲下一杯酒，因為你，我明白了。你永遠不會在我面前盛開你的花朵，那在水一方的土地永遠擊打著你的胃。你不屬于這個地方，你不屬于我。你，永遠在我面前保持沉默，你只是一株含苞待放的薔薇，一開始我的思緒就是一種錯誤。

我現在要依舊選擇沉默，但不是為你，筆需要休息，需要沉睡，我要沉默的等待它的蘇醒。

六月雨在天空中漫步。現在一切都要回到布中繼續沉睡，包括你、我、那只已睡卻的筆和久違而又古老的詞章，布中的禮物會在花園中盛開，群蜂還要在花樹的宮廷中盡情的彈唱，我矗立窗前，遠望。四次打開的書被風詩詞輕輕的合上。我看到了這一些，想到了這一切，寫下了這《沉默的薔薇》。